TETRALOGÍA: LAS ESTACIONES de Manuel Villacieros Juliá

 

River of tears - Eric Clapton

TETRALOGÍA: LAS ESTACIONES

Manuel Villacieros Juliá

I. PRIMAVERA

Amanece…

desde el llano reverdecido

miro a lo alto del cerro

y encumbrándome en sus perfiles

hallo el horizonte opalino,

solo rota su línea por el viejo caserón,

- acogedor como un abrazo,-

en la cumbre recortado,

como moldeado en arcilla.

A la tibia sombra de los olmos

se reiteran los misterios

del renacer de las cosas,

ajenas a la inconsciencia de las gentes,

que, obstinadas,

como acudiendo a un imperativo y burdo ritual,

por siglos repetido,

nacido de un propósito renovado,

de luces y verdor recuperados,

solo pueden mirar a un cielo

eternizado en azul celeste,

inexplicable su cálido resplandor,

tan cercano a los dioses

como a los infiernos.

En la excitación de la noche,

noche poblada de murmullos,

y en su fondo mágico,

rumoroso e irreal, 

las voces de los árboles,

dando testimonio de lo posible

afirmaban poder traspasar el muro de las ideas

y entre aromas de salvia y azahar

alegres, bulliciosos y acunados por la luna,

creímos lo imposible:

- tal vez, algún día,

cuando la razón desaparezca…-

II. VERANO

A lo largo del valle, el agobio;

en el último de sus recodos,

se oye el canto de los pájaros

que, ocultos bajo pámpanos,

apenas revolotean simulando falsa fiereza,

sobre naturalezas muertas

en busca del tímido aliento

de una brisa que no existe.

En el silencio zumbante

de moscas, abejas y grillos,

un sol inmisericorde,

casi demoníaco,

golpea tan violento en la sementera cereal

como en la roca calcárea,

vaciando de humedades las entrañas de la tierra,

agostando los cimientos,

socavando las raíces del más mísero yerbajo;

descifrando el hastío en los corazones implorantes.

La violencia implacable del estío

reverbera en las espigas

semejando mareas en tierra,

que insinúan su falso oleaje sobre una pleamar de trigos;

quien sabe si…

jugando a disfrazar el espejeante destello de las hoces

con las intermitencias del ir y el venir

de un multicolor desfile de pañuelos

que parecen navegar,

anudados a la frente del paisano.

En la amplitud de los cielos

el vuelo solitario de la alondra,

su tosco canto rompiendo el silencio

de una pinada que siente acallada su voz,

sedienta, anhelante de humedades,

huérfana del alivio de los vientos

y en las mil esquinas del sembrado

el torso desnudo del labriego;

la soledad y el sudor.

III. OTOÑO

El verano desfigura la idea

y en la pronta llegada del otoño

todo parece más cierto que ayer,

más cercano a la química del hombre.

En la calma de la laguna

junto al pequeño embarcadero

las aguas milenarias verdean al atardecer,

aún risueñas, irisadas, de la débil luz solar.

Otro año en la labranza

en el otoño renovado,

repetido al pasado y a mil más,

con el cielo plomizo recortándose

sobre la línea de los montes;

el mismo viento que golpea mi cara

azota y abate los juncos que bordean la laguna;

los presagios confirmados.

En el alba adormecida

un oro opaco se refleja en el tímido oleaje,

recordando, en el verano agonizante,

a los pistilos abiertos de las flores

reclamando sus raciones de calor,

o el mortecino relucir del anillo doble

de la viuda más reciente del contorno.

En la campiña atardecida

el labriego hastiado de veranos

no ansía el regreso al caserío,

esperará la caída de la noche

y al amparo de la luna,

jugueteando con las sombras,

hará el camino de vuelta junto a la barquera del lago.

Ya en la aldea anochecida

no se oye el silbo de los montes,

ni corretean los rumores,

ni se propagan los hechos;

en el otoño de la aldea,

- dicen, -

se vive de sentimientos;

y la música en sus calles es el gemido de los amantes.

En las miradas de sus gentes

no queda curiosidad ni asombro,

ni un presente de indefensos,

ni un futuro en el invierno;

tampoco viven los anhelos

desprovistos de razones;

apenas quedan esperanzas.

Rumores de hojas caídas,

palidez de luces y lunas,

tópicos de la estación;

siluetas plateadas de lluvia

serpentean los cristales de mi ventana,

cuando un último y desvaído gesto de calor

invade la laguna.

IV. INVIERNO

Así los blancos abedules

aislados en el páramo nevado,

como los grandes pinos

en la ladera del monte y vega abajo,

se humillan azotados por un viento

punzante y agudo,

tiritan, heridos por la gélida escarcha,

brillantes, como hojas de acebo lavado.

Las flores de la manzanilla,

jeroglífica alfombra de amarillentas estrellas,

cuya remota apariencia estival

puebla la árida cordillera

invocando el misterio virgen,

desmesurado,

del invierno.

Así los habitantes de las aguas

como los que pueblan los aires,

los que viajan con el viento

o los que anidan en las rocas,

y aquellos que sobreviven a los hielos,

a las lluvias y a los cierzos,

invocan los misterios del invierno, por igual.

Al explorar los recodos del valle

penetrando en el estrecho desfiladero,

bajo techumbres de cielo añil,

casi negro,

en sus recias paredes

hallo mil tristes indicios en la piedra descarnada,

en el musgo húmedo,

en los helechos

y en los últimos retazos de hierbabuena;

la huella ominosa de otras gentes

de oblicua mirada,

quienes, al abrigo del aliento invernal

justifican actos vacíos de esperanza.

El invierno,

esa dama feroz que encierra los cuerpos

en un gris desvaído y pobre,

deja caer los momentos,

rotos, congelándolos en la memoria,

colgándolos de cornisas imposibles,

- la nieve en bola de vidrio, - 

momentos de cuerpos vencidos,

huidos de hogares sin color;

sin calor.

- Del poemario DE VIENTOS Y PRESAGIOS (2010)

Serie de oleos pintados por Camille Pissaro (1872).

De arriba a abajo

 Primavera, Verano, Otoño e Invierno